Paul räumte die Spülmaschine aus. Er schob einen der Küchenstühle vor den Schrank, stieg hinauf und stellte die Gläser, Teller und Tassen hinein. Jetzt noch den Topf … Von draußen hörte er ein Fluchen, dann Gepolter. Paul zuckte zusammen, blieb einen Moment stehen. Er starrte in Richtung der Haustür.
„Paul?“, schrie sein Vater und hämmerte gegen die Tür. Wahrscheinlich war ihm sein Schlüssel wieder hinuntergefallen und betrunken, wie er war, fand er ihn nicht.
Pauls Herz klopfte. Sein Magen zog sich zusammen. Er presste die Hand auf den Bauch. Draußen tobte der Vater, donnerte mit der Faust gegen die Tür. Paul wusste, dass die schwere Eichentür halten würde.
So schnell er konnte, rannte er in den Keller. Von dort führte eine schmale Treppe in den Garten. Sogar hier hörte er den Vater toben. Hastig drehte er von außen den Schlüssel zweimal im Schloss um. Seine Hände zitterten.
An der Garagenmauer stand der Kompost. Im Nu stand Paul auf dem Deckel des grünen Teils, von dort kletterte er auf das Garagendach. Das Abflussrohr der Regenrinne war ihm eine große Hilfe. Mit schlafwandlerischer Sicherheit balancierte er zur Dachluke. Ein Stöckchen verhinderte, dass sie zufiel. So konnte er kommen und gehen, wann er wollte. Er quetschte sich durch das enge Fenster und landete auf einer Truhe. Es hatte ewig gedauert, bis er das schwere Möbelstück unter der Dachluke positioniert hatte. Mit einem Seufzer rutschte er hinunter und blieb auf dem Boden sitzen. Sein Shirt klebte am Rücken, obwohl es draußen ziemlich kalt war. Auf allen Vieren kroch er zu einem Regal, zog eine Decke heraus und legte sie sich über die Schultern. Für einen Moment schloss er die Augen, lauschte den Geräuschen.
Sein Vater hatte wohl inzwischen den Schlüssel gefunden. Seine laute Stimme durchdrang jede Ritze. Der Wind pfiff ums Haus. Hoffentlich regnete es später nicht, sonst würde der Weg zurück schwierig.
Vielleicht hatte sein Vater recht, wenn er sagte, dass Paul ein Nichtsnutz war. Aber er hatte Unrecht mit seiner Behauptung, es gäbe absolut nichts, was er ordentlich konnte. Paul konnte klettern. Er gewann jedes Wettklettern. „Wie ein Äffchen“, sagte Mama immer und sah ihn dabei immer furchtbar stolz an. Schade, dass sie so oft weg war. Seit der Vater arbeitslos war, hatte sie zwei Jobs und trotzdem langte das Geld hinten und vor nicht. Die Sportlehrerin hatte ihn vor ein paar Wochen gefragt, ob bei ihm alles in Ordnung sei. Er hatte genickt. Sie hatte ihm ein Kärtchen ins Aufsatzheft gelegt. Von der Familienberatung der Caritas. Er solle sich an eine Frau Wagner wenden. Paul hatte es hier oben versteckt. Wenn sein Vater es finden würde, wäre der nächste Tobsuchtsanfall sicher. Er hasste die Kirche.
Paul legte sich rücklings auf die Truhe und starrte in den Nachthimmel. Ein paar Sterne funkelten, aber die meisten waren hinter Wolken verschwunden. Auch das Mondlicht reichte heute nicht aus, um zu lesen. Paul setzte sich auf und angelte nach der Kerze. Eine dicke rote Kerze. Solche steckten auf dem Adventskranz in der Schule. Der Hausmeister tauschte die abgebrannten regelmäßig gegen neue. Paul hatte ihn dabei beobachtet und zwei von den Kerzenresten eingesteckt. Früher hatten sie auch einen Adventskranz gehabt. Und einen Christbaum. Dieses Jahr war alles anders. „Für so’nen Schnickschnack fehlt die Kohle“, hatte der Vater geschrien. Aber für den Scheißalkohol war Geld da, dachte Paul traurig. Alle anderen Kinder bekamen Geschenke. Nur er wahrscheinlich nicht. Dabei wünschte er sich nur eins: Das alles so wird, wie früher.
Er zündete die Kerze an, holte ein Buch, wickelte sich in die Decke und begann zu lesen. Die Bücher lieh er sich in der Schulbibliothek aus. Als er seine Eltern gefragt hatte, ob sie mit ihm in die Stadtbücherei gehen würden, um einen Büchereiausweis zu beantragen, hatte sein Vater gebrüllt, er solle lieber für die Schule lernen. Mama wollte ihm helfen, aber da war der Vater erst wütend geworden. „Hast du ihm die Flausen in den Kopf gesetzt?“, hatte er gefragt. Paul hatte den Alkohol riechen können. Mama hatte den Arm um Paul gelegt und hielt mit der anderen Hand seine fest gedrückt. Darum konnte sie nicht schnell genug reagieren, als der Vater ausgeholt hatte und …
Paul schluckte, als er daran dachte. Warum? Was hatte er falsch gemacht? Die Buchstaben verschwammen vor seinen Augen. Ein paar Tränen liefen die Wangen hinunter. Egal. Hier sah es niemand.
Hier war die Stunde um
Ob er es wagen konnte, wieder ins Haus zu gelangen? Morgen war Schule und er war müde. Noch ein paar Minuten. Er legte das Buch zur Seite und lehnte sich gegen die Truhe. Zog die Decke höher und lauschte den Geräuschen der Nacht.
Schreie und blinkende Lichter weckten ihn einige Zeit später. Oder träumte er? Er musste husten. Einmal, zweimal, immer öfter. Er riss die Augen auf, konnte trotzdem nichts sehen. Es dauerte, bis ihm klar wurde, was hier los war. Verdammt. Er war eingeschlafen, die Decke war vom Schoss gerutscht und hatte die Kerze umgestoßen. Es brannte. Er sprang auf, wollte schreien, schluckte Rauch und musste erneut husten. Mit der Fußspitze kickte er die Decke weg. Aber hier oben standen jede Menge Kartons. Sein Vater würde ihn umbringen. Paul zog das Shirt über den Mund, stieg auf die Truhe und stieß das Fenster der Dachluke auf. Er griff mit beiden Händen den Rahmen und zog sich hoch. Aber was war das? Die Flammen konnten klettern. Sie kamen hinter ihm her. Waren schneller als er. Die Kraft in den Armen ließ nach. Seine Muskeln brannten. Zum ersten Mal würde er beim Klettern verlieren. Dann konnte er auch loslassen. Bei drei. Er schloss die Augen, begann innerlich zu zählen. Eins. Zwei. Zweieinhalb. Und …
Jemand packte ihn und zog ihn mit einem Ruck hoch. Hielt ihn fest. Paul riss die Augen auf, starrte in ein rußverschmiertes Gesicht. Wie ein Ertrinkender schnappte er nach Luft.
„Du hast mehr Glück als Verstand, mein Junge“, sagte der Feuerwehrmann und brüllte so etwas wie: „Ich hab ihn!“. Paul konnte es später nicht mehr sagen. Er wusste auch nicht, wie er im Krankenhaus gelandet war.
Als er wieder aufwachte, saßen seine Eltern neben seinem Bett. Jeder hielt eine seiner Hände. Sie unterhielten sich leise.
„Mama“, krächzte Paul. Er erkannte seine Stimme gar nicht.
„Paul!“ Mama lächelte ihn an und streichelte ihm über den Kopf.
„Paul?“, sagte der Vater.
Paul traute sich nicht, den Kopf zu heben. Am liebsten hätte er sich unter der Decke verkrochen.
„Schau mich an“, befahl der Vater. Paul gehorchte, wartete auf das Donnerwetter. Aber es kam keins. Verwundert sah er, dass der Vater Tränen in den Augen hatte. Er wischte sie mit dem Handrücken weg, nahm Pauls Hand.
„Es tut mir leid“, flüsterte Paul.
Sein Vater schüttelte den Kopf. „Mir tut es leid. Mehr als ich dir sagen kann. Ich hatte solche Angst, dass du …“ Er brach ab, aber Paul wusste auch so, was er sagen wollte.
„Seit ich arbeitslos bin, bin ich nicht mehr ich selbst“, fuhr der Vater fort. „Dieses Jahr ist einfach alles anders. Aber, das wird sich ändern. Ich verspreche es.“
Paul schwieg. Das klang zu schön, um wahr zu sein. Der Vater zog ein Kärtchen aus der Hosentasche. Seine Finger spielten damit. „Das hat mir der Arzt gegeben.“ Er warf Mama einen Blick zu. Die lächelte und nickte. „Wir haben beschlossen, zur Familienberatung zu gehen. Vielleicht hilfts ja was.“
Mama nahm seine Hand, legte sie auf Pauls und ihre obendrauf. „Wir schaffen das. Davon überzeugt.“
„Ihr seid mir nicht böse, weil …“ Paul senkte den Blick.
„… weil du die Garage abgefackelt hast?“, vollendet der Vater den Satz.
Paul nickte, hatte einen Kloß im Hals.
„Darüber reden wir, wenn du wieder daheim bist. Du wirst wohl, die nächsten Woche deine frei Zeit damit verbringen, mir zu helfen, sie wiederaufzubauen.“
„Echt?“ Paul konnte es nicht glauben. Der Vater wollte, dass er ihm half.
„Ganz echt.“ Der Vater grinste und hielt ihm die Hand hin. Paul schlug ein und hatte ebenfalls ein fettes Grinsen im Gesicht.
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