So, nun endlich in der richtigen Rubrik! (Hoffe ich jedenfalls.)
Skylla und Charybdis
Ich bin verzweifelt! Bevor ich das Haus verlasse, linse ich durch alle Fenster an der Vorderseite. Dabei bemühe ich mich krampfhaft, die Gardinen ja nicht zu bewegen. Erst, wenn ich sicher bin, dass meine Verfolger mir nicht auflauern, traue ich mich hinaus. Die Fensterläden zum Garten hin halte ich seit Tagen verschlossen. Nun könnte man mich fragen, ob meine Vorsicht übertrieben sei, aber ich haste mit wehenden Rockschößen so schnell die Gasse hinab, dass mich niemand aufhalten und fragen kann. Natürlich ist die Wachsamkeit nicht überzogen, ich sehe mich einer realen Gefahr gegenüber. Jedoch muss ich das Haus verlassen, letztendlich bringt mir den Lebensunterhalt mein Geschäft ein, unendlich weite drei Straßenecken entfernt.
Wäre ich Dr. Dolittle, hätte ich wohl kein Problem. Als Mogli täte ich mich schwerer, denn der hat es bloß mit Panthern, Bären und Affen zu tun. Mich aber bedrohen ganz andere Bestien: Seit Anfang der Woche stellt mir eine Ziege nach! Auf Schritt und Tritt verfolgt sie mich, meckert mich unentwegt an, wovon ich keinen Ton verstehe, und neulich hat sie mich mit ihren Hörnern vom Trottoir auf die Fahrbahn geboxt. Zu meinem Glück kamen weder eine Droschke noch ein sonstiges Fuhrwerk des Weges. Den Schwung nutzte ich für einen Sprint zu meiner Haustür, und es gelang mir, sie unmittelbar vor dem Ungetüm zuzuschlagen. Die Kerbe, die eins seiner Hörner hinterließ, wird wohl ewig bleiben! Froh war ich, als die Dämmerung einbrach und die Ziege das Scharren einstellte. Umso größer mein Entsetzen, als ich – ermattet in meinen Sessel gesunken – vom Garten her ein Mark erschütterndes Heulen hörte.
Eingeklemmt zwischen Skylla und Charybdis weiß ich mich. Es ist nur eine Frage der Zeit, wann mich eins dieser Ungetüme stellen und mir das Lebenslicht ausblasen wird. Horrorgedanken! Ich, ein harmloser Bürger, sehe mich gezwungen, mich und meine Lebensumstände zu ändern. Wenn ich den Monstern standhalten will, muss ich mich ihnen ebenbürtig zeigen. Ob ich es wirklich bin, ist belanglos. Der Anschein muss ausreichen. Es ist wie das zaghafte Pfeifen im nachtdunklen Wald.
Einige Tage lang verließ ich nicht mein Haus, ich wusch mich nicht, schabte mir nicht die Stoppeln aus dem Gesicht und wechselte nicht mein Gewand und meine Unterkleidung. Aus dem Keller holte ich eine alte Forke, deren ich mich entsann, als ich meine Möglichkeiten durchdachte. Schließlich bewahre ich nicht alle Schätze in meinem Geschäft auf. Solche, die einer Reparatur bedürfen, behalte ich im Haus, wo ich im Untergeschoss eine winzige Werkstatt betreibe. Mit der Forke nun übte ich mich in allen möglichen Verteidigungs- und Angriffsbewegungen, probierte Ausfallschritte und ein Zurückweichen, bei dem ich die Deckung nicht aufgab.
Derart verwahrlost, aber dafür verwegen aussehend und mit einer Waffe, die ich zu beherrschen glaube, begebe ich mich endlich wieder ins Freie. Wirr geworden durch meine Besessenheit streife ich von einer Seite der Gasse zur anderen, grunze vorbeikommende Bürger an und steche mit meiner Forke Löcher in die Luft. Panisch suchen die Menschen Abstand, drängen in Hauseingänge oder drücken sich an die Hauswände, wenn ich ihnen zu wenig Zeit zur Flucht lasse. Sicherlich stinke ich auch die berühmte Meile gegen den Wind. Angst einzuflößen, macht mich innerlich stark und gewappnet gegen die beiden Ungetüme, von denen ich das eine bislang nur gehört, jedoch noch nicht zu Gesicht bekommen habe.
Beinahe habe ich mein Geschäft erreicht, habe den Schlüssel aus meiner Manteltasche gefingert, als ich das Meckern höre. Im Galopp kommt die Ziege auf mich zu geprescht, gibt mir kaum Zeit, die Forke zu senken. Doch macht ihr meine Waffe keine Angst: In meiner Aufregung habe ich übersehen, dass ich dem Ungetüm den Stiel entgegenstrecke, die Zinken zeigen hinter mich. Ein zorniges »Mäh! Mäh!« schallt mir entgegen. Allein der Ruf macht mich bang.
Verzweifelt werfe ich die nutzlose Harke fort.
»Hol’s Stöckchen!«, schreie ich das Biest an, mir unbewusst, dass ich es nicht mit der Gattung Haushund zu tun habe. Doch unerwartet verschafft mir der Wurf einen Augenblick der Befreiung. Die Gehörnte schaut der fliegenden Forke nach, und erst, als die hölzernen Zinken klappernd zu liegen kommen, wendet sie sich wieder mir zu. Zwischenzeitlich ist es mir gelungen, den Schlüssel ins Loch zu führen und umzudrehen. Mein Schauen die Gasse hinauf und hinab zeigt mir die Bürger nun mit amüsierten Blicken. Mein wirres Haar, meine derangierte Kleidung und mein absurd scheinendes Verhalten belustigen sie, wohl machen sie sich auch Gedanken über meine gesundheitliche und meine Gemütsverfassung. Durch den Spalt der Ladentür zwänge ich mich ins Innere, bin aber nicht schnell genug. Erst ein gehörnter Kopf, dann ein knöcherner Hals und schließlich ein zäher Körper drängen mir nach.
»Mäh, mäh!«, ertönt es wieder, doch diesmal klingt es nicht Furcht erregend, sondern kläglich. Das Untier stürzt sich auch nicht auf mich, sondern schielt – mich sorgsam im Blick behaltend – durch die Glasscheibe nach draußen.
Die Tür hatte ich ins Schloss geworfen, war aber stehen geblieben. So sehe ich mich meinem anderen Verfolger gegenüber, getrennt nur durch zerbrechliches Glas im brüchigen Rahmen. Was ihr Alter anbelangt, steht die Tür nämlich den Antiquitäten in meinem Laden in nichts nach. Draußen steht, die Vorderpfoten auf die Kante der Einfassung gestützt, der Widersacher, der mir mit seinem Heulen schlaflose Nächte bereitet hatte: ein Wolf. Nicht aber ein gewöhnlicher, nicht ein Allerweltswolf! Nein, dieser weist sich aus durch ein weißes Maul. Die Erklärung scheint mir weit hergeholt, doch bin ich mir sicher, da bei jeder Kopfbewegung des Untiers eine dünne Wolke weißen Staubs sich löst: Kreide, die ich nun auch an den bestäubten Pfoten erkenne!
Womit habe ich es zu tun? Warum hat dieser Wolf mir nicht schon vorher aufgelauert, mich nicht vorher verfolgt und angegriffen? Auch scheint mir seine Drohgebärde, sein Sich-Abstützen an der Tür recht verhalten. So betrachte ich ihn eingehender, als mir lieb ist. Der feiste Wanst, den das Tier mit sich herumschleppt, nimmt ihm seine Behändigkeit, sodass auch sein Heulen weniger gefährlich wirkt als neulich des Nachts in meinem Garten.
An Entspannung ist dennoch nicht zu denken, denn noch befindet der erste Angreifer sich mit mir in meinem Laden. Ich habe mich eingenässt. Zaghaft durchsucht mein Blick das Ladeninnere, schleicht in alle Ecken und findet letztendlich das Untier, das mit den Hufen an einer der Preziosen schabt, die ich zum Verkauf ausgestellt habe. Wieder höre ich das mir sattsam bekannte »Mäh, mäh!«, doch klingt es leiser und mit einem Nachhall wie aus dem Klangkörper eines Musikinstruments.
Vor der Tür schwillt das Heulen an. Ein Blick auf die Gasse offenbart mir eine Szene, die mich dann doch erleichtert: Zwei Männer haben dem Wolf eine Schlinge umgelegt und ziehen ihn gerade in den Kutschwagen mit der Aufschrift Städtischer Hundefänger.
So weiß ich mich nur noch einem Gegner ausgesetzt, doch meine Beobachtung öffnet mir auch im übertragenen Sinne die Augen. Nicht Aggression war es gewesen, die die alte Geiß mir hatte auflauern lassen, auch war ihr Schubsen kein Angriff gewesen, sondern ein stiller Hilfeschrei. Ihr ihre Kinder wiederzugeben, ist mir versagt. Sicherlich weilen sie im Magen des garstigen Wolfs, der sich nun auch das letzte holen wollte und die Mutter und wohl – in Ermangelung einer Großmutter in greifbarer Nähe – mich dazu. Langsam schreite ich zwischen alten Möbeln durch mein Antiquitätengeschäft. Nicht mehr als Untier sehe ich die Ziege, sondern als Mutter, die ihr Kind gefunden hat, doch nicht zu ihm gelangt. Mitfühlend und wie um Vergebung bittend für mein widerborstiges Verhalten streichle ich im Vorbeigehen ihren Rücken. Dann trete ich vor die antike Standuhr, die mir vor langer Zeit ein Kunde überlassen hat und die seitdem vergessen in einer Ecke meines Ladens steht, entriegle die Tür und lasse das Zicklein frei.
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