Tanzabend
Ich höre das gleichmäßige Rasseln des Atmens meiner Bettnachbarin, aber ich kann sie nicht sehen, weil die Betten mit einer spanischen Wand von einander getrennt sind. Nie ist Ruhe, niemals dunkel hier in der Intensivstation, in der ich schon seit Tagen liege, oder sind es Monate? Ich habe jegliches Zeitgefühl verloren.
Alle Tage verlaufen gleich.Morgens kommen die Ärzte und machen ein besorgtes Gesicht. Sie geben mir wieder und wieder Infusionen.Meine Venen sind entzündet es tut so weh, wenn sie mir die Infusion in den Hals stechen. Dann kommt das Morphium und ich dämmere den restlichen Tag dahin. Kann kaum die Augen öffnen, die Hand heben oder sprechen. Mein Hals ist so trocken, ich kann nicht sprechen. Ich wünsche mir noch einmal ein Eis zu essen. Zitroneneis, das kalt, leicht süßsauer in meinem Mund schmilzt. Aber es hat niemand Zeit dafür.
Wenn ich wach bin, höre ich die Maschinen ihren Dienst tun. Piep, piep, es hört nie auf.Wenn es mal lang piept geraten alle Schwestern und Pfleger in Hektik. Es wird gerufen, Ärzte kommen, dann werden Geräte angeschlossen und zu, Ende der Defibrillator Es knallt jedes Mal, wenn sie ihn einsetzten. Laute Befehle werden gesagt, ich kann nicht alles verstehen, aber meist wird danach ein Bett raus geschoben, Hektisch, wenn es noch „Hoffnung“ gibt, sonst ruhig. Ein Mensch wird wider zugedeckt an mir vorbeigeschoben. „Der hat es hinter sich“, denke ich jedes Mal.
„Wann bin ich an der Reihe?“ Der Tod ist für jeden Menschen gewiss, aber warum darf ich nicht in Ruhe sterben? Bei Oma war es noch ganz einfach gewesen. Sie war am Abend ins Bett gegangen, hatte sich ein paar Tage nicht gut gefühlt und dann ist sie eingeschlafen, ganz sanft. Als sie ihr morgens mit einem Tablett das Frühstück bringen wollte, lag Oma im Bett und schlief. Ich wollte sie wecken, doch das war nicht mehr möglich. Oma war für immer eingeschlafen, ich hatte die Fenster geöffnet damit ihre Seele hinausfliegen konnte, dann erst hat sie den Doktor und den Pfarrer angerufen. Der Doktor stellte den Totenschein aus und der Pfarrer segnet sie aus. Danach hat sie die Spiegel abgehängt und und den Bestatter gerufen, bei der Totenwäsche hatte sie geholfen, wie es sich gehörte auf dem Dorf. Alle waren still gewesen, niemand sprach und alle bewegten sich in Beisein von Oma langsam.
Bei Mama war es ähnlich, sie wurde vom Schlag getroffen und war schon tot als ich sie auf der Toilette fand. Das war kein schöner Anblick und die Sanitäter mussten sie erst ins Bett zurücklegen. Aber dann war es wie immer, die Fenster wurden geöffnet, der Pfarrer kam, dann der Bestatter.
Opa war kurz nach dem Krieg gestorben, ich kannte ihn nicht . Er hatte die Schwindsucht, wie Mama sagte und es gab kaum etwas zu essen in dieser Zeit. Mein Papa hatte noch nicht mal zwei Jahre seine Rente durch. Er war Bergmann und hustete sein Leben aus. Auch er starb daheim.
Ich weiß das mein Krebs stärker ist als ich. Ich kernne ihn doch! Er wächst in meinem Körper und wird mich töten, es dauert nicht mehr lange. Drei große Operationen habe ich hinter mir, aber es half nicht mehr. Dreimal Chemotherapie, sie wollten noch eine machen, aber ich will nicht mehr.
Ich bin 75 Jahre alt, mein Weg ist zu ende. Aber sie wollen den Pfarre nicht rufen, das ginge auf der Intensivstation nicht, sagen sie. Hier kann man auch die Fenster nicht öffnen, Klimaanlage, sagen sie. Wo bleiben unsere armen Seelen?
Ich habe vier Kinder auf die Welt gebracht, mein Manfred und ich haben immer gearbeitet. Wir hatten einen Hof, es war ein hartes aber sehr schönes Leben. Seit einiger Zeit ist Manfred nicht mehr der selbe. Es fing damit an, das er viel vergessen hat, ich habe ihm geholfen aber es wurde immer schlimmer, dann konnte er sich nicht mehr waschen und zur Toilette zu gehen. Jetzt sitzt er nur noch im Sessel und dämmert dahin, meine Töchter kümmern sich um ihn und mein Ältester hat schon lange den Hof übernommen.
Alles ist geregelt, wie dürfen gehen. Wollen gehen, Manfred auf seine Weise, still und langsam und ich bin hier dieser Tortour ausgesetzt und will nicht mehr.
Als ich wieder aufwache steht Manfred an meinem Bett. Er sieht jung aus, so jung wie wir uns damals kennengelernt hatten. Er hat eine Lederjacke an und möchte mich zum Tanz mitnehmen, ich höre den Motor seiner Vespa. Ach ja zum Tanz in den Mai, wir sind verabredet. Er hebt mich aus dem Bett.
Jetzt sehe ich sie, sie stehen um mein Bett und rufen, jemand holt den Defibrillator Es knallt einmal und nochmal. Ich will ihnen sagen, dass ich wiederkomme, nach dem Tanz, ganz bestimmt. Dann höre ich wie Manfred Gas gibt, ich klammere mich an ihm fest und wir fahren davon in die Eisdiele.
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