„Ich“, sagte sie.
Pause. Er wartete. Das war er gewohnt.
„Ich“, wagte sie einen neuen Ansatz, „ich hab die Telefonnummer aus dem Radio.“
Wieder eine Pause.
„Ich schaff das nicht“ sprudelte es aus ihr nun heraus. „Seit Wochen bin ich allein. Homeoffice.“ Sie lachte. Ein bitteres Lachen. „Als ich hergezogen bin, wegen dem neuen Job, konnte ja keiner ahnen, dass ein paar Tage später der Lockdown kommt. Ich kenn hier keinen. Absolut niemanden.“
„Sie müssen das als Chance sehen.“
„Chance? Was denn für eine Chance?“
Er seufzte innerlich. Dieses Gespräch hatte er so oder so ähnlich schon Dutzende Male in der letzten Woche geführt. Ach was. Täglich.
„Eine Chance zur Entschleunigung. Was haben Sie früher nach der Arbeit gemacht? Einkaufen? Fitnessstudio? Daheim schnell Essen in der Mikrowelle warm gemacht und anschließend vor dem Fernseher eingeschlafen?“
„Na und?“, heulte sie. „Das machen alle anderen doch auch.“
„Aber nicht allen macht es zu schaffen“, entgegnete er. „Jetzt können Sie alles mit Bedacht tun. Ohne zu hetzen. Dieses Hektik im Alltag ist es, die die Leute krank macht.“
„Und ich dachte“, murmelte sie leise, sodass er nicht sicher war, sie richtig zu verstehen, „das blöde Virus macht die Menschen krank.“
„Ich arbeite viel mehr als vorher“, widersprach sie. „Ein Zoommeeting jagt das nächste. Keine Zeit für Pausen. Sogar den Gang aufs Klo verkneife ich mir.“
Geräuschlos drehte er den Deckel der Thermoskanne auf und schüttete sich Tee in einen großen Becher. Da er mit Headset arbeitete, hatte er die Hände frei
„Sie trinken jetzt aber keinen Kaffee, während ich mit Ihnen rede, oder?“
„Nein“, beruhigte er sie. „Das wäre ja wirklich ungehörig. Ich versichere ich Ihnen, dass ich keinen Kaffee trinken. Versuchen Sie, alles so zu machen wie vor dem Lockdown. Gehen Sie morgens duschen und ziehen sich bürotauglich an. Eventuell schminken Sie sich, machen sich eine ordentliche Frisur. Frühstücken Sie ganz normal. Räumen Sie das Geschirr weg oder spülen es gleich ab. Vormittags können Sie eine Kaffeepause machen, wenn sie zuvor auch eine hatten.“
„Hatte ich“, warf sie dazwischen.
„Gut. Mittags kochen Sie oder holen sich etwas To-go. Das ist durchaus legitim. Niemand wird Ihnen einen Vorwurf machen. Nach dem Essen machen Sie einen kleinen Spaziergang. Da bekommt man den Kopf frei. Bewegung ist gesund. Wird Ihnen jeder Arzt bestätigen.“
„Aber den Rock oder die Bundfaltenhose sieht doch eh keiner. Warum kann ich keine Jogginghose anziehen?“
„Sie wirken souveräner, wenn Sie ordentlich gekleidet sind. Das überträgt sich auf Ihre Gesprächspartner. Ich trage grundsätzlich Anzug und Krawatte bei der Arbeit.“ Er hob den Becher, trank einen Schluck, verbrannte sich die Zunge und verschüttete einen Teil des Tees auf seinem Shirt. Hustend stellte er den Becher zurück.
„Sind Sie krank? Haben Sie schon einen Test gemacht?“ Es klang panisch.
„Selbst wenn ich Corona hätte, was ich nicht habe, ist nur eine Allergie, gegen …“ Er überlegte. „… gegen Hausstaub. Aber selbst, wenn nicht, könnte ich Sie nicht anstecken. Durchs Telefon unmöglich.“
„Sicher?“
Er verdrehte die Augen. „Ganz sicher“, antwortete er dennoch freundlich.
„Könnten wir uns nicht einmal treffen?“ Es klang zaghaft, schüchtern.
„Auf keinen Fall! Sie spinnen doch“, hätte er am liebsten gerufen. „Das geht nicht“, sagte er stattdessen, „Datenschutz. Sie verstehen?“
Tat sie bestimmt nicht, war ja auch Blödsinn, aber sie bejahte es.
„Darf ich Sie wenigstens wieder mal anrufen, wenn mir die Decke auf den Kopf fällt?“
„Selbstverständlich können Sie die Hotline Tag und Nacht anrufen. Damit werben wir ja.“
Er direkt nicht, aber die Firma, die ihm regelmäßig sein Gehalt aufs Konto überwies.
„Also gut. Dann räume ich jetzt mal auf und ziehe mich um. Dann bin ich bereit fürs nächste Meeting. Vielen Dank.“
„Keine Ursache.“
Er drückte auf den Knopf, lauschte der Stille nach. Dann zog er das nasse Shirt über den Kopf und warf es in die Ecke auf den Berg mit der Dreckwäsche.
Es klingelte. Er drückte sich vom Schreibtischstuhl hoch und watschelte zur Tür. Die Kette war vorgelegt, sodass sie sich nur einen Spalt öffnen ließ.
Draußen stand ein Mann in orangefarbener Jacke, machte einen Schritt rückwärts und rümpfte die Nase. „Gewichte gestemmt?“
„Seh ich so aus?“, brummte er und zog den Bund der Jogginghose über den Bauch.
„Eine Pizza Nummer 12 und zweimal den doppelten Burger. Macht 31,50.“
Er hatte das Geld in der Hosentasche und zählte es genau in die Hand des Auslieferers.
„Merci“, sagte er und zog die Schachteln durch den Spalt. Auf dem Weg zurück ins Wohnzimmer warf er einen Blick in den Garderobenspiegel, zuckte mit den Achseln. Konnte schließlich keiner verlangen, dass man in dieser Scheißzeit aussah wie Roger Moore als James Bond. Er beförderte die alte Pizzaschachtel vom Tisch auf den Boden und weiter mit einem Fußtritt in Richtung Mülleimer, wo sich bereits etliche Schachteln stapelten. Einige Fliegen suchten erschrocken das Weite, blieben allerdings in der Nähe, spekulierten auf eventuelle Reste.
Er klappte den Deckel der Pizzaschachtel auf, biss von einem der bereits vorgeschnittenen Achtel ab, setzte das Headset wieder auf und nahm den nächsten Anruf entgegen.
„Was kann ich für Sie tun?“, nuschelte er ein wenig undeutlich und schluckte die Pizza herunter.
„Ich“, sagte jemand.
Pause. Er wartete. Das war er gewohnt. Dazwischen gönnte er sich ein Stück des Burgers und hoffte, dass dieser Lockdown noch lange weiterging. Homeoffice hatte was.
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